¿Qué es el sueño?
¿simple material onírico intangible?
¿el eterno juego que canta tras mis ojos?
¿la melodía que narra al alma de este mundo?
¿Qué es el aire?
¿Una de las forma fijas del viento que viaja?
¿El silbido silencioso que como caricia pasa,
Desde la garganta hasta los pulmones?
Y qué decir de la palabra,
¿Sonidos fijados al papel?
¿Meros signos que narran signos?
¿Red quizás inútil que atenaza acaso la existencia?
¿Y qué es el habla entonces?
¿Nuestra boca que devuelve el aire masticado?
¿Alquimia extraña que vuelve sonidos sentidos?
O quizás…
Caricia onírica infinita que juega con todas las cosas
O el trazado estrecho de un círculo que nunca contendrá…
El alma del sueño… el oculto orden de las cosas…
Vendrán de nuevo
vienen
vendrán de nuevo
los huérfanos del viento
a hablarnos una vez más del fuego
inciso en nuestras frentes ardientes
vienen
vendrán de nuevo
muérdagos envueltos en viento
a hablarnos una vez más del sueño
inciso en nuestros cuerpos puestos en movimiento
vienen
vendrán de nuevo
vientos que azotan pueblos
un pliegue de alas envueltas en cielo
el lazo de fuego que tiende puentes
el sueño que arde en los cuerpos
la flama prendiendo vida en la ceniza
viene
vendrá de nuevo
la arena vuéltase fuego
el tiempo encarnado en acero
y el incendio
asaliendo por la fuerza el silencio
